S-CAMBIO

Non ami me.
Lo vedo da come mi guardi, come se fossi un pirla.
Ami lui.

Non vuoi me.
Lo capisco da come mi tocchi, come se fossimo di pietra.
Vuoi lui.

Non sogni me.
Lo intuisco da come ti svegli, come se fossi delusa.
Sogni lui.

Non ridi con me.
Lo sento da come sorridi, come se i tuoi denti stridessero.
Ridi di me.

Non parli con me.
Lo dico da come rispondi, come se non capissi le mie domande.
Ascolti lui.

Non giochi con me.
Lo vivo da come festeggi, come se tu vincessi ogni volta.
Vince lui.

Non segui me.
Lo penso da come ti perdi, come se io fossi invisibile.
Vedi solo lui.

Non avrai me.
Lo urlo da quando te ne sei andata, come se tu fossi ancora qui.
Hai già lui.

Non sei me.
Lo giuro dal profondo del mio cuore, come se tu sapessi cos’è.
Te lo darà lui.

Non è che posso avere almeno la sua Playstation?

SALLY NON C'è

- Ero ad una festa con un amico.
Chi cazzo è lui per te?

- Se vuoi te la presento, lei è davvero il tuo tipo.
Perché, tu no?

- Una serata piacevole.
Fantastica. Splendida. Unica. Importante.

- Dài, non facciamo passare ancora un altro anno.
E se invece prendessi la tua roba e ti trasferissi da me?

- Non roviniamo la nostra amicizia, dài.
Sì, amici, come no.

   Rinunciare a lei.
Bisogna farlo.
Si deve andare avanti.
Vivere.
Amare anche.
   Senza lei.

Nei film americani non succede mai.

Tutti s'innamorano sempre.
Tutti avranno la loro anima gemella.
Tutti staranno con la donna che amano.

Harry avrà la sua Sally.

Solo che nella Vita reale non è così.

A volte sembra proprio che l'Amore sia un film neorealista francese.
Altre invece solo uno cortometraggio porno. Una botta e via.
Ci sono Amori così folli, che ti aspetti di vederla trasformarsi in Alien.
Ed altri così difficili, che manco Salvate il soldato Spad.
Bellissimi gli Amori disegnati quasi da Kurosawa. Dei sogni. Infatti svaniscono.

A me capitano solo Amori che sembrano film russi.
Non capisco un cazzo.
E se qualcuno mi spiega, lo fa con sottotitoli in ungherese.

SE FAI L'AMORE COME CAMMINI

La sensualità di una donna è anche nella sua camminata.

Non è sexy se avanza a piedi aperti, come un cowboy con mutande di cuoio.
Mi piace invece se guarda a terra, procedendo insicura tra i suoi pensieri.
Non la camminata da geisha, a piccoli passi: mi viene voglia di fare lo sgambetto.
E neppure quella a grandi falcate, manco fosse Bruno Conti sulla fascia destra.

Adoro le ragazze che passeggiano con una sigaretta in mano.
Non ci proverei mai con una che cammina parlando al telefonino.
Sensuale è lo scintillio di occhiali da sole, come fari nella notte.
E chi tiene le mani nelle tasche posteriori dei jeans stretti.

Cammina la donna.
Segue un uomo, rincorre la felicità, fugge via dalla noia.
Sempre in movimento, senza mai riposarsi, incurante della stanchezza.

Se si ferma, è solo per un motivo:
l'ennesima vetrina di un negozio di scarpe.

CHIEDI IN TE

Non credo in un dio.
Un'invenzione umana per dare un senso a ciò che vediamo.

Non credo nei ricordi.
Usati per dare un senso a ciò che è stato fatto.

Non credo all'amore eterno.
Un dogma per dare un senso alla paura di morire soli.

Non credo nel Presente, nemmeno nel Passato, tantomeno nel Futuro.
Credo forse in un'altra visionedelle cose, fuori dal tempo e dallo spazio.

Credo in tante divinità: cinque, quasi sei miliardi.
Credo nella vita ad occhi aperti.
Credo nel tuo corpo che oggi mi doni, poi chissà.

Non credo di avere la verità in tasca.
Non credo alle tue bugie.
Non credo alle parole, alle promesse, ai contratti.

Credo in me.

Non chiedo a te di farlo.
Non credo sia una buona idea.

E TU ORA NASCONDILO

No, non ti porterò più a ballare ogni sera.
Non saranno sempre notti folli. Qualche volta solo stupide.
I fiori, sono già secchi quelli del mese scorso?
Quelle belle chiaccherate, ma dopo, adesso c'è la Juve.
La doccia assieme, certo, ora però avrei un po' di fretta.
Tua madre è simpatica, salutamela se la chiami per dirle che non andiamo.
Non saranno solo parole interessanti, qualche banalità aspettatela.
E non so nemmeno se verrai ogni volta.
I sorrisi, quelli sì, magari qualcuno a denti stretti.
C'è il mutuo, aspettiamo Ferragosto per l'aragosta.
Bella la indie music che metti, ma ora voglio jazz.
La mattina, o ti faccio il caffè o mi rado, fai tu.

Soltanto una cosa non cambierà mai, Amore Mio.
Le mie mani su di te.

Ecco, solo che magari ora cerco il telecomando.

NON SONO UN SALMONE

La Destra accusa gli imprenditori di essere a Sinistra.
Della stessa colpa si macchia la stampa, anche quella estera.
Per non parlare dei magistrati. I sindacati, quelli poi.
Ed ha ragione la Destra, son di Sinistra i comici, gli scrittori ed i missionari.
Tutti a Sinistra.
Tutti tutti.

Io mi fido.
Mica possono sbagliarsi tutti.

FATTA LA LEGGE

Ventitre spinelli.

Questa è la quantità minima ritenuta "per uso personale",
per non incorrere nelle ire penali della nuova legge Fini.

Ce la posso fare, è una cifra accettabile.
Devo solo trovare cartine lunghe un paio di metri l'una.

CHI SA FA, CHI NON SA TROMBA
 
La disputa tra i lettori di Macchianera e la giovane blogger Lexi mi ha colpito:
“Può una diciannovenne parlare dell’opera omnia di Wim Wenders?”
 
A diciannove anni, l’unica opera omnia che avevo affrontato era la trilogia del Manuale delle Giovani Marmotte, non faccio testo.
 
Mi ricordo le mie compagne del liceo, che già avevano visto tutto il Decalogo di Kieslowski, letto tutta la Recherche di Proust e capito gli asterischi di Mirò, annaspare però di fronte all’argomento sesso, dove invece la teenager italo-americana sembra molto più ferrata di tutti noi.
 
Insomma, una volta o si studiava o si trombava.
Chi era secchione, non cuccava. Chi faceva l’amore, non faceva i compiti.
 
Non avendo fatto all’epoca nessuna delle due cose, mi chiedo come impiegassi i miei diciannove anni. Qualcosa di buono dovrò aver combinato, mica posso farmi surclassare da gentaglia come Mozart o Einstein. Sicuramente avrò impiegato la mia adolescenza in modo costruttivo, pur non avendo visto mai un film di Wenders o non essendo mai andato oltre al “limonare duro”.
 
L’aver imparato a rollare conta?

MANCO IN BACHECA

Ecco, non vorrei che il duello televisivo di ieri, tra Prodi ed il Silvio nazionale, fosse un po' come la partita che si gioca due settimane prima dell'inizio del campionato, per il Trofeo Luigi Berlusconi:

non conta un cazzo vincerla e porta pure sfiga..

SILVIO PUÒ

Berlusconi compie l'ennesimo miracolo italiano.

Dopo aver fatto rimpiangere Craxi e fatto sembrare Follini di sinistra, il Premier compie un'altra magia:

farmi stare simpatica l'Annunziata.

I MIEI PRIMI 31 ANNI, 6 MESI, QUASI 7

Bevo
e cavolo, ora m’ubriaco.

Amo
e cribbio, non imparo ancora.

Mai riso più di tanto,
però prima ridevo da scemo.

Ho sempre sbagliato tanto,
però adesso è sempre più difficile.

Mi guardo,
oh, il brizzolato fa?

Ti guardo,
eh, sei sempre bellissima.

Sogno ancora,
ma ho smesso d’essere sognante.

Continuo a giocare,
ma non più da giocatore.

Ora sono l’allenatore di me stesso.

Mi grido più forte quando sbaglio un colpo,
mi metto fuori squadra se non faccio spogliatoio,
preparo il mio corpo, preservandolo da inutili pericoli,
studio gli avversari, ascoltandoli, prevedendo i loro attacchi.

Ora sono più tattico.

Ed Amore Mio,
non voglio fare una cosa a tre con la tua migliore amica.
Davvero, non m’interessa, lo dicevo solo per te.
Pensavo ci tenessi ad essere presente.

AHAHAHAHAHAH. NO.

Avete presente quando uno ha mille cose da dire ed appena gli viene data la possibilità di farlo,
non esce niente?
Ma proprio niente, il mutismo più assoluto, una pagina bianca per cervello, il Nulla fatto pensiero.

Ecco, me.

E magari volevo parlare di SanRemo e dei bambini che fanno oooh. Sì, ooohccheppalle. Volevo litigare con qualcuno sul concetto di autoreggenti sexy, che litigarci non è semplice, di solito mettono d'accordo tutti. Non esistono, sono un'invenzione delle donne per farci crollare. Oppure volevo scandalizzarmi per l'ennesimo gesto criminale di una banda di poliziotti, che sono la minoranza, ok. C'è da chiedersi perché non collaborano con il WWF, magari salverebbero il culo anche a quella dozzina di panda rimasta al mondo. O forse solo chiedermi perché facciano Commendatore della Patria Eros Ramazzotti e non l'Amaro Ramazzotti. Chissà se avrei parlato di un Papa libero di ricevere chi vuole, ma chiedendomi se non fosse un gesto politico farlo davanti a telecamere e microfoni. Di certo, se non fossi caduto in cotanto mutismo, avrei fatto i complimenti alla Roma per il record di vittorie consecutive in campionato. Addirittura senza Totti, cavolo. E la noia del discorso mi avrebbe inesorabilmente spinto a scrivere porcate su Ilary Blasi. Magari questo silenzio nascondeva parole di solidarietà per un bambino rapito, come se già l'infanzia non fosse difficile coi Pokemon ed Art Attack, e avrei parlato molto di più delle Olimpiadi, visto che conoscevo già da anni il curling. E mi stava già sul cazzo da anni. Ora poi.

Tanti sono i pensieri che mi hanno attraversato la mente.
Avevo la possibilità di parlare di tutto questo.
Ma ho dovuto scegliere. Avevo solo questa possibilità.

Soltanto un argomento si sarebbe salvato. Ed ho deciso.

Victoria Cabello è cento volte meglio.
Come tutte le donne spiritose.
Quelle dissacratorie, le cattive, le sarcastiche.
Quelle dalla battuta pronta, ogni momento è giusto.

Anche dopo aver fatto sesso.

Adoro quando una donna fa una battuta dopo aver fatto l'Amore.
Anche se è ironica sulle mie prestazioni.
Anzi, meglio.
Vacci giù dura, Pupa.

Così siamo pari con la mia sigaretta.